十一月的京城。
傍晚。
温度有点低。
段泳平坐在长平街巷口的一个摊位上。
一边搓着手。
一边和炉旁的老板瞎聊着。
“老板,最近生意如何?”
“还成,饿不死,富不着!”
“这不对吧,我就坐了这一会,人不是挺多的么。”
听着段泳平的话。
老板回头打量了一下。
嘴角一遛。
“您呐。”
“一看就不是做小买卖的人儿。”
“我这儿一碗汤赚几毛,来回跑个上百号,也不过才几十块。”
“谁能指望这发个财喔。”
…
“老板。”
“一碗豆汁,两个圈儿。”
…
“好嘞!”
听着这话。
看着老板再次忙碌。
段泳平笑着摇了摇头。
这会。
一个瘦弱的老头,忽然坐到了他的面前。
随手拿起桌上的木筷。
“泳平。”
“我记得你不是不喜欢吃豆汁儿?”
闻言。
段泳平笑了笑。
把桌上的火烧推了过去。
“不喜欢难道就不吃吗?”
“这么多人喜欢,总有它的道理。”
“咱们干这行的,要善于变通。”
对此。
老头呵呵了一下。
拿起面前的豆汁,好好的喝了一口。
“啧…”
“就喜欢这家的味儿。”